Telón
rojo. Butacas llenas. Risas. Nervios. Complicidad. Euforia. Alegría. Mucha,
muchísima intensidad. Mudas. Vestuarios. Calor. Bailarinas. Memoria. Puntas. Redes.
Medias. Cortinas. Maillots. Maquillaje. Peinados. Espejos. Compenetración. Un último
ensayo. Estirar. Cerca es lejos. Pasillos. Paseos. Pasos y pasos. Bastidores. Camerinos.
Gritos. Aplausos. Felicidad. Cambios rápidos. Cambios ultra rápidos. Tensión. Pit
Stop. Un moño en boxes. Mucha, muchísima presión. Risas. Bailes a escondidas. Focos.
Cenitales. Mucho más que amigas. Se desboca cualquier emoción. Avance a oscuras. Dame tu mano. Colocarse. La
cruz roja. Que grande. Que pequeño. El escenario. Transformar los
nervios en nada ordinario. No te veo. Pero estás ahí. Con el corazón en la boca: gracias por venir. Sonrisa. Luz. Luz. Más luz. Y un horizonte oscuro.
Dos, tres o cinco minutos de canción. El orden grapado al muro. Ánimos. Animo.
Animales. Animación. Fuera de tu mente toda preocupación. Escena. Escenario.
Escenificación. Sentirse el único bailando. Entre más de un millón. Memoria. En
blanco. Fuerza. En color. Disfraz de faloria. Historia. Victoria. Una canción.
Otra canción. El aplauso, tu Gloria. Un infierno: la mínima equivocación. Las horas inocentes. Frente a frente. Aquella
otredad. El mejor presente: aquella gente. Ver. Ser. Volar. Bailar. Vivir. Y que vosotras estéis ahí. Esta, al equipo, se la dedico. Cascada de espejos. En los que como en tiempos viejos. Yo
y la que fui bailamos. En el umbral del pasamanos, de mi mirada. Al borde de los bastidores de la ilusión. Otra. Y otra canción. Pies en punta sobre el abismo que existe bajo la cuerda. Chicas: nos toca. Mucha,
mucha mierda.
